Discreto es el amor de dos seres,
porque la moral así lo exige.
Oportuno no es el momento,
silencio ante la mirada ajena.

Pero qué hago con el beso
que emana de mi boca
al mirar de tus tiernos labios.

¿Qué hago con mis manos?
Que buscan el contacto,
el sentir de tus poros
cuando te recorro con mis dedos.

Cómo engañar al sentimiento
si mi pupila me delata,
si resuena el rápido palpitar de mi corazón.

No me culpes si el instinto me traiciona,
si al alma ya no miento.
No me culpes si te robo un beso,
si te hago mía.

Que pasa cuando la poesía
se desliza entre mis dedos,
con la facilidad de una mirada
o de una palabra de tu boca.

Cuando la prosa emana de una caricia,
del cruce de dos manos distraídas
que se encuentran en el instante preciso.

Que pasa cuando el ritmo del soneto
viaja con el vaivén de un pecho
con el latir de un alma.

¿Qué pasa cuando la poesía eres tú?

Ígnea mujer de omnipresente sueño
deseo de muchos, de otros desdeño
brisa fugaz del alma atormentada
tormenta dulce de mirada velada

Oh poesía tardía de mi pluma,
inspiración de filosofía y verdad,
alma libre e inalcanzable
perfecta mezcla de corpórea beldad

Caprichoso hecho de amor atemporal
existencia justa, en tiempo injusto.
Deseo de tu mente y de tu cuerpo,
¿Digno es este simple mortal?

Danza desde la rendija el deseo
al ritmo de tus labios al hablar,
al compás de tu pecho al respirar,
esperando de la música una eternidad

Te quiero por lo que no ven los ojos
por lo que no tocan mis manos,
te quiero no por lo que mereces,
porque el amor no es merecido,
el amor es.

Te he visto desear mis brazos,
sentir el palpitar de mis muslos,
la evasión de tu boca,
la confusión de tu mente.

Esquivo intento de amar,
con miedo, con dudas futuras.
Pero qué es la vida sin equivocar,
el ensayo perfecto no existirá.

Me acerco a tu boca lentamente
con la mirada clavada en la pupila,
cerrando el trato con tu mente
buscando el choque de universos.

Abrupto es el giro de tu rostro
los brazos tensos se ajustan,
con la ansiedad reactiva,
ensayo del dolor pasado.

¿O quizás todo es un engaño?
Será mi mente deseosa del amor,
suponiendo que algo es mío
cuando todo es extraño